A lire absolument, ce printemps, trois romans où l’art se profile tant au premier qu’au second plan.

Sans titre de Valérie Gans

Paysage

Bali pour la scène d’ouverture.

Paris pour la suite des aventures.

Personnages

Le peintre Egon Stübli (hommage à Ego Schiele ?), tombé dans l’oubli, soudain meurt.

Dommage pour son compagnon, le chirurgien Charles Newcommer…

S’il désigne une toile privée de nom, le titre demeure assez vague pour troubler le lecteur. Ainsi Valérie Gans crée d’emblée le suspense. Son livre cible l’indicible, les secrets, les tabous. Avec un début un peu à dormir debout : l’artiste Egon Stübli, célèbre pour sa série Uglies, meurt dévoré par des requins au large de Bali. Ses vertèbres au fond de l’océan, sa cote remonte immédiatement. Son amant, le roi Charles du bistouri, finit par changer de bord pour une femme complexée par sa plastique parfaite. Panique d’abord, avant la fête. Leur amour encore platonique donne le jour à une clinique pour tout canon cherchant à devenir thon. Quoi de mieux afin de se faire un nom ? A croire qu’il manque une barbe à Barbie pour être prise au sérieux. Qu’est-ce que le Beau ? Telle est la question qui traverse ce roman satirique. La réponse de Platon oscille – on le sait – entre désir et vérité. Or, le héros se noie dans des manigances, que Valérie Gans décrit dans un style gorgé d’élégance.

Éditions JC Lattès, 300 p, 19€. Sorti le 4 avril.

Vers la beauté de David Foenkinos

Paysage

Quand on fait le pari à Lyon

De pouvoir à Paris jouer les caméléons…

Personnages

Antoine Duris, professeur d’histoire de l’art qui traverse une période difficile.

– Clin d’œil à Romain : l’acteur dessine et peint -

Mathilde Mattel, sa maîtresse, sa poupée, DRH dans un musée parisien.

Camille Perrotin (comme le galeriste), artiste torturée, usée par le temps qui défile.

Cette fois, il ne s’agit pas de trouver de la beauté dans la laideur mais de sublimer le souvenir d’un mauvais quart d’heure. Antoine Duris « trace », en ligne de fuite, à Paris. Sans un mot, sans adieux. C’est moche ! La hache de guerre n’aura pas lieu… d’être enterrée. Le dieu Eros décoche sa flèche au cœur des RH d’Orsay. Force de ruse, le héros sur-diplômé décroche un poste de gardien de musée. Sur les cimaises, des Modigliani, sujet de sa thèse passée. Trouver une solution dans la contemplation. Tâche qui fait tache quand on joue à cache-cache avec ses dilemmes. Mattel l’aime et le martèle de questions. De son côté, Camille ne jouit que d’une récréation, la création. Ses trois destins s’entrelacent au gré d’une vigoureuse écriture. Le mot respirer revient souvent sous la plume de David Foenkinos comme pour combler un vide, panser les maux, redonner un souffle à ce personnage qui étouffe. Parce qu’« Elle respirait l’éternité », elle inspire la sérénité. Percluse de bobos, c’est elle qui infuse, au bout du compte / conte, l’idée du Beau.

Editions Gallimard, 222 p, 19€. Sorti le 22 mars.

La toile du paradis de Maha Harada

Paysage

Le Musée d’art d’Ohara à Okayama.

Et à New-York, le MoMA.

Entre les deux, Zurich,

Où reposent des écrits ésotériques.

Personnages

Tom et, non Jerry, mais Orie. Deux historiens de l’art qui jouent au chat et la souris, autour d’un tableau du Douanier-Rousseau.

C’est l’histoire d’un tableau. Le rêve du Douanier-Rousseau. Ce nu figure Yadwiga, Polonaise dont le peintre était gaga, allongée sur un divan dans une végétation divinement luxuriante. Quel luxe que la paresse ! Cette composition dissimulerait un Picasso (La rime avec Rousseau évoque aussi Jean-Jacques le paranoïaque et ses rêveries de promeneur solitaire). C’est ce que Tom et Orie sont chargés d’élucider, à l’aide d’un journal anonyme dont les chapitres se dévoilent au fil des pages. La mise en abyme est double. Dans le livre de Maha Harada s’inscrit un autre ouvrage que deux pseudo-tourtereaux épluchent en vue d’expertiser une toile cachée derrière une autre image. Le voilà le rêve, le mirage… En tant qu’historienne de l’art, l’auteure découpe de manière claire les différentes étapes nécessaires au montage d’une exposition. Son roman-puzzle ne s’adresse donc pas seulement aux experts, mais à tous. Tel est son principal atout.

Editions Philippe Picquier, 320 p, 20€. Sorti le 3 mai.

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Le dernier livre de David Foenkinos se déguste avec « délicatesse », comme ces desserts à boudoirs si difficiles à bouder. Charlotte. Et la cerise sur le gâteau, le prix Renaudot.

Dans une interview noyée dans la bouillie fouillie d’internet, David Foenkinos déclare ne pas avoir trouvé la recette du succès. « Si je la connaissais, vous pensez bien que ma carrière aurait décollé plus tôt ». Au-delà de thèmes récurrents, la mort, le deuil, la solitude, la démence, il n’existerait pas encore de pâte Foenkinos. Et si elle existait, cette pâte, il serait impossible de l’aplanir, de l’affadir, comme au rouleau à pâtisserie. Son dernier roman, Charlotte, épouse une forme totalement différente de ses précédents best sellers. Au bout de quelques pages, le lecteur prend conscience des rejets qu’il essuie en fin de propositions. Chaque ligne commence par une majuscule. On traque les rimes que l’on aurait manquées. En vain. Pas d’alexandrins dans la vie de Charlotte Salomon (1917-1943), si ce n’est un certain Alexander (cf. plus bas). Son existence se voit romancée, mais non versifiée. L’ouvrage est si documenté que l’image d’un chariot de machine à écrire vient soudain à l’esprit. En réalité, le format choisi trahit une peur inconsidérée de la page blanche.

J’ai tenté d’écrire ce livre tant de fois.

Mais comment ?

Devais-je être présent ?

Devais-je romancer son histoire ?

Quelle forme mon obsession devait-elle prendre ?

Je commençais, j’essayais, puis j’abandonnais.

Je n’arrivais pas à écrire deux phrases de suite.

Je me sentais à l’arrêt à chaque point.

Impossible d’avancer.

C’était une sensation physique, une oppression.

J’éprouvais la nécessité d’aller à la ligne pour respirer.

Alors, j’ai compris qu’il fallait l’écrire ainsi.

Besoin d’air ? Pour plus de concentration. Ces respirations auront-elles facilité l’accouchement littéraire de David Foenkinos ? Du point de vue du lecteur, le résultat est saisissant. Chaque phrase jaillit ex-nihilo comme le cri d’un nouveau-né. La promesse d’un soulagement. Ainsi l’on ne perd pas une miette, pas un mot de l’histoire. Le « je » y fait son entrée le plus naturellement du monde. Nulle arrière-pensée. Nul arrière-goût. Il y a un peu de Foenkinos en Charlotte ; et de Charlotte, en Foenkinos. Le sujet devient l’objet de son obsession ; et la lecture, progressivement, boulimique.

 Autoportrait, 1940-1943

« J’ai tenté d’écrire [cette chronique] tant de fois.

Mais comment ? »

En singeant le style de l’auteur ?

Pas si facile de s’en retourner régulièrement à la ligne.

Foenkinos manque autant d’air que Charlotte en a respiré à Auschwitz.

A mon tour de craindre les mots, les morts.

Comment louer un auteur lui-même oppressé par le destin de son héroïne ?

La peur est contagieuse.

Se contenter des faits.

Charlotte Salomon est née à Berlin, le 16 avril 1917.

Non, c’est plat.

Autant qu’une pâte “Herta” vendue au supermarché.

C’est une bio bio qu’il faut écrire.

Un produit frais pondu sous la plume d’un écrivaillon.

Rapidement.

Fille unique, née sous la constellation du suicide.

Sa mère lui avait promis de lui écrire du paradis.

Elle est morte d’un rhume.

Version officielle.

Sa belle-mère est cantatrice.

Premiers émois avec le coach de cette dernière.

Les SS lèchent les bottes d’Hitler.

La Botte, elle aussi, devient nazie.

A bas les juifs !

« Lotte » sort du lot, entre aux Beaux-Arts.

En 1933, c’est pourtant cette aryenne de Barbara qui réceptionnera son premier prix.

Mise en scène odieuse depuis les coulisses.

Direction le sud de la France.

La grand-mère rejoint sa fille Fränze parmi les anges.

Et si Charlotte glissait dans la même folie ?

Pas le temps.

Son ventre grossit.

Elle épouse le père, Alexander Nagler.

Le bonheur est là, tout proche.

Pas le temps.

L’heure de la douche a sonné.

Est-ce la Vie ou du Théâtre ?

Voilà le point de départ de Foenkinos, le puits de son obsession.

Il me faut à tout prix acheter cette autobiographie.

Aller au Musée de l’Histoire juive, à Amsterdam.

C’est là que le père de Charlotte a trouvé refuge avec sa femme pendant la guerre.

Là que le couple a laissé l’œuvre de l’artiste maudite.

Rescapée du suicide, scalpée à Auchwitz.

À l’âge de 26 ans, seulement.

Comment ignorer cette injustice ?

Dans son obsession, Foenkinos forge des pépites.

Des astres de poésie dans un azur tragique.

Sa marque de fabrique.

Ce sont ces pépites qui rendent l’ensemble savoureux.

Se révèle alors une toute autre dimension.

Celle de l’écrivain amoureux de son modèle.

Foenkinos a trouvé sa muse.

Ça se sent ; ça se sait.

Et les procédés littéraires censés lui donner corps, lui donner vie, transpirent la vérité.

Excellent cru que ce Renaudot 2014 !

“Charlotte”, David Foenkinos, Gallimard, 221 p., 18,50 € 

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« L’OuLiPo. La littérature en jeu(x) » pourrait admettre le sous-titre de « L’art en je(s) » (à supposer que le pronom veuille bien s’accorder), non seulement parce qu’il n’y est pas uniquement question de littérature, mais aussi parce que le sujet de l’exposition est pluriel. De même que les oulipiens invitaient les lecteurs à la réflexion, en forgeant des textes difficiles d’accès, le parcours de l’Arsenal se veut « participatif », dixit la co-commissaire Camille Bloomfield. Sous-tendue par des contraintes poétiques, pour ne pas dire poïétiques (dérivé du verbe faire, ποῖειν en grec ancien, l’adjectif s’en réfère moins au rendu qu’au processus de fabrication d’un poème), la bibliothèque oulipienne ressemble à un véritable casse-tête dont on pourrait passer sa vie entière à chercher la ou les solution(s). Parmi les figures de style qu’employait le groupe, on compte l’homophonie dont Paul Braffort (coopté à l’unanimité en mars 1961) donne une définition en décomposant le terme même, l’ « homme aux faux nids ». Plus exigeant en tant qu’ils s’appliquent à un ensemble de phrases, les lipogrammes (de λείπω, laisser et γρἀμμα, lettre en grec ancien) consistent à renoncer à l’utilisation d’une lettre dans un texte. Le meilleur exemple de ce procédé demeure « La Disparition », un roman de Georges Perec marqué par l’inutilisation rigoureuse de la lettre « e ». Cet ouvrage référence est exposé en regard d’un recueil de Salomon Certon, (1620) soumettant, tour à tour, les caractères de l’alphabet à l’épreuve de la suppression. Ce rapprochement illustre le concept de « plagiaires par anticipation », expression renvoyant aux poètes qui, avant l’OuLiPo, s’appuyaient sur des contraintes littéraires. 

De même, les commissaires de l’exposition se sont amusées – car il est bien question de « jeu » – à composer des formules, des énigmes, rien que pour exhorter le visiteur à les résoudre. Si l’anagramme (du grec ανά, « en arrière », et γράμμα, « lettre », désigne un mot dont les lettres, en changeant d’ordre, peuvent donner un ou plusieurs autres termes) ouvre le bal des exercices de style, le poème « boule de neige » appelle également à l’intervention du spectateur. Le principe est simple : il suffit de superposer des barrettes de bois dans l’ordre croissant de taille, cette dernière variant selon le nombre de lettres gravées sur ces espèces de LEGO pour adultes. Deux solutions au choix. « À vous de jouer », encouragent les bannières latérales. Autre principe créateur de l’OuLiPo : la théorie des graphes favorisant la conception d’intrigues combinatoires. Les auteurs de polars y recourent fréquemment afin d’offrir à leur lectorat un large choix de fins. Autrement dit :

A) Si vous souhaitez poursuivre la lecture de cet article : dirigez le curseur vers le bas.

B) Si, au contraire, vous souhaitez l’interrompre, changer de page ou, plus franchement de site. L’enthousiasme des scénographes est contagieux et, c’est tant mieux.

Vous l’aurez compris l’OuLiPo comptait quelques mathématiciens parmi ses membres. Par conséquent, pourquoi ne pas rassembler notre propos dans un tableau, sur le modèle de la classification trônant dans la salle centrale ? 

D’un côté, il y a les écrivains, les oulipiens qui ouvrent leur œuvre à l’interprétation d’autrui ; de l’autre, les conservateurs de l’Arsenal qui incitent les visiteurs à manipuler les installations greffées au pied de chaque vitrine. Et au bout de la chaîne inventive, le pauvre journaliste qui tente tant bien que mal de restituer l’esprit d’un mouvement et la qualité d’un événement qui lui est actuellement dédié. 

L’approximation de son rapport ne l’empêche pourtant pas de se poser des questions : l’exposition est gratuite et pourtant, la qualité des matériaux utilisés, la création d’installations multi-média, ont dû engendrer des dépenses conséquentes qu’une billetterie aurait pu compenser. « Les fonds viennent des caisses de la BnF », nous explique-t-on au vestiaire. Interrogation oiseuse. On se nourrit de l’oisiveté ambiante. Libre comme un oiseau, nous nous sommes, nous aussi fixé, quelques règles car pas de souplesse sans rigueur, de liberté sans contrainte, n’est-ce pas ?

L’OuLiPo au repos

Riposte gracieuse au dépôt

En 2006, sans pipeau,

Unique à l’Arsenal, l’expo

Sur l’OuLiPo joue sans suppôts

Saouls des bons mots sous la peau.

Ivre de livres, l’esprit en pot

Traie et trie les principaux -Po

En un pot-nourri à propos

« L’OuLiPo. La littérature en jeu(x), du 18 novembre au 5 février 2015, Bibliothèque de l’Arsenal (BnF), Paris.

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